Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: Город (список заголовков)
14:05 

Если выбирать между правдой и легендой, транслируй легенду.(Anthony Wilsen)
Я перестал бросать курить и именно ты знаешь почему,да,я обращаюсь именно к тебе,ты смотришь всеми этими глазами на меня на эту чушь,что я пишу,меня опубликуют в этом году,да может и минимальным тиражом,но больше тебя посмотрит на меня,ты смеёшься с того света,тебе смешно,а мне...мне даже не больно,я не могу чувствовать боль,я потерял себя в музыке она часть меня,она убежала от меня в 60х,но вернулась поняв,что во круг ты,я вижу тебя,ты везде я встречаю тебя на улице,ты то улыбаешься,то злишься,ты везде даже в еде которую я ем,если бы не эта фанатичная любовь я бы проклял тебя,но ты слишком многое для меня сделал,а я даже не могу убить тебя в ответ,я проклинаю себя,весь свет,жгу свою душу,к чертям,пусть обо мне тебе напомнит пепел,я говорю это тебе тому кто читает это сотнями глаз,кто ответит сотнями рук рвущими меня на остановке трамвая,кто даже не хочет знать кто я.

@музыка: Лу Рид(сольник/гитара)

@темы: Generation, Город, Чувства

03:11 

А ещё мне просто интерестно.

Если выбирать между правдой и легендой, транслируй легенду.(Anthony Wilsen)
11:20 

"Может у него и было какое то имя,но он предпочитал,чтобы его называли просто "Чувак"

Если выбирать между правдой и легендой, транслируй легенду.(Anthony Wilsen)
Он сел и поджёг трубку от своего "Zippo", это стало его трюком, номером которого ждут многии, а видят единицы, фирменный жест, но ведь он уже не курит, нет, конечно же нет, просто давно хотелось. И вот он взял крошки табака, его какраз хватило чтобы нетуго забить трубку. Табак был рассыпчатым и мелким и будь это какаянибудь другая трубка ну не его, а чьялибо, то она наверняка сгорела бы, табак тлея создал бы достаточную температуру, чтобы прожечь деревянную "бочку", но эта добротная трубка, с ней не так просто совладать.
Табак горчил, чувствовалось, что горчит именно табак, трубка горчит по другому, а тут горчил именно крепкий "моряцкий" табак. В такую погоду если курить, то начинаешь терять ощущение отдельности квартиры, на улице сизый туман из-за дождя и снега, а здесь, в помещении, туман от трубки и... Нет пространства.
Ты сидишь смотришь в окно думая где же всё? Из калонок играет Bauhaus и та понимаешь всю прелесть готики, нет, нет, если вы, кто читает это, тупой готик тащащийся по найтвиш и лакримозе, то тебе никогда не понять того, что сейчас чувствую я слушая тех самых ребят которые первыми надели на себя чёрное и засыпали лицо побелкой выделив глаза ярко-чёрной тушью, впервые прокричав "Undead,Undead,Undead!!!".
Но важно даже не это, открой свои глаза и ты увидишь свет, только он так далеко, что ты даже не сможешь представить его размеры, тебе он будет казаться лучиком, но ты не поверишь ему и свернёшь в поисках чего-то большего не понимая, что ты видишь, а видишь ты всё, просто человек так устроен, мы не видим дальше своего носа, а когда блуждая по тёмным переулкам жизни ты встречаешься с тем светом что ты искал, большим и прямо перед носом, ты счастлив, но, проходит время и ты начинаешь всё понимать, вот, вот тот самый шаг который я сделал, вот здесь я свернул не туда куда следовало, а что теперь то говорить, ты ведь уже свернул, история уже написанна и всё не переправить.
А сдругой то стороны? Что собственно изменилось? Ты ведь жив. тебе тепло уютно, по вечерам ты куришь сигары и пьёшь чёрный, густой, как ночной туман кофе подливая в него коньяк, по настроению распаковываешь бутылку виски, балуешься лёгкими наркотиками, строя планы на туманное будущее, оно представляется тебе кофем с коньяком, горькое, наполненое приличной дозой алкоголя и жгучего безумия, тебе это нравится ты любишь горячее, но как же быть со всем этим? Куда деть, то что уже есть? Но вопрос который все века будет мучит всех, так это куда же деть то, что было?
Табак начал драть горло, но это приятно при условии, что это хороший табак, а этот какраз из таких, жалко он уже почти закончился, когда теперь получится достать новый?

Музыка/Настроение:

@темы: События, Точка зрения, Город

16:34 

Если выбирать между правдой и легендой, транслируй легенду.(Anthony Wilsen)
-О, это же телевидение вы это вырежете...
-Это прямой эфир!
-Чёрт!!!


А я сидел и играл на бас гитаре сидя на холодных ступеньках какого то дома, там ещё была ёж и у неё были охренеть какие проблемы, с ней разговаривал Гонзо, а я??? Я сидел рядом и играл "Трансмиссию" или "24 Часа" или ещё какието песни, это не важно, передомной сидел Артём, он и был вледельцем гитары, точнее он её у кого то взял на концерт, а я сидел и тупо перебирал сруны одну за одной, одну за одной, всётаки бас это клёво особенно в моём настроении когда не знаешь кто ты, хотя это не верное слово, да и нет верных слов, если бы они были мы бы понимали друг друга, а так найти человека который с тобой "на волне" практически невозможно, нет мы не умрём одинокими, мы будем жить одинокими.

Много чего было, но смысл рассказывать, просто возьми телефон, набери номер и скажи: Я хочу тебя увидить.
И мы встретимся, я всё расскажу.

Смотрели "круглосуточных тусовщиков" и обсуждали, находили что то новое в фильме который я рассказываю наизусть и ведь находили и найдём ещё.
А я всётаки не доживу до старости.Отглаженные стрелки и вычищенные до блеска ботинки, да, так и надо, а как ещё?

Мне нравится как блестит моя гитара, гитара должна быть "блестящей штучкой". Записали песню, на камеру, на видео, песня мощьная живая и новая, мы сочинили её за пять(5) минут прямо перед записью, но такокого у нас давно не было.
Я слишком о много вижу, вижу не то что надо, не то что стоило бы мне видить, а ведь это так. Моя странная голова, туча из пустоты и хаоса приближающегося к апокалипсису "Это поколение увидит армагеддон"(журнал "Пипл" середина восьмидесятых (80х)). А кто его знает, так небось и будет.

А добивают меня бесконечно странные сны...


@музыка: Peter Murphy

@настроение: Я депрессивный мастер дзен.

@темы: События, Чувства, Город

20:04 

lock Доступ к записи ограничен

Если выбирать между правдой и легендой, транслируй легенду.(Anthony Wilsen)
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
20:38 

ст. метро Тушино-20:02.остановка в Митино-20:20...

Если выбирать между правдой и легендой, транслируй легенду.(Anthony Wilsen)
Мафия бессмертна. Её членов не пускают даже в ад.

@темы: Сны, События, Чувства, Город

21:55 

Смотреть, Смотреть, Смотреть!!!

Если выбирать между правдой и легендой, транслируй легенду.(Anthony Wilsen)
21:51 

Настроение-Русский, лёгкий Блюз.

Если выбирать между правдой и легендой, транслируй легенду.(Anthony Wilsen)
19:43 

Если выбирать между правдой и легендой, транслируй легенду.(Anthony Wilsen)
Ночь была странной.
Хотя, ведь вроде и работали.
Но потом, Мы пьём мартини, кампари, ну конечно водку, куда без неё..." Хотя не самое точное определение, но какая вам разница что мы пили, скажите мне пожалуста?
Потом крыша, бухать в центре москвы в элитном доме с охраной само по себе круто, но когда это происходит, ну назовём это чердачными помещениями, скоррее всего расчитанных под постройку пентхауса, а потом и на крыше с аккустикой, Нирваной и нашими песнями, потом разговоры в тепле, философия, жизнь и просто события.
А рассвет мы встречали опять на крыше, потом, нас с Гонзо приспичило бродить по ней, она большая и замкнута неправильным квадратом, там за окнами живут люди и они ещё спят.

@темы: Весна, Воспоминания, Сны, Город

19:10 

грузится долго. Кино, на англиском.

Если выбирать между правдой и легендой, транслируй легенду.(Anthony Wilsen)
21:08 

Если выбирать между правдой и легендой, транслируй легенду.(Anthony Wilsen)
21:52 

Если выбирать между правдой и легендой, транслируй легенду.(Anthony Wilsen)
Когда я в определённых кругах наигрываю эту песню, просто наигрываю, не пою и не до конца играю... Люди сходят с ума, ведь Любовь рвёт нас на куски сново...


@музыка: Играет по кругу...

@темы: Чувства, Город, Generation, Вы это не прочитали

16:59 

Я повторяюсь, кого заебала "Трансмиссия" Джой Дивизии клип не смотреть.

Если выбирать между правдой и легендой, транслируй легенду.(Anthony Wilsen)


А это всётаки фашистская песня, ктобы чего не говорил.

@темы: Город, Generation

23:44 

32 декабря и ещё 200.7 пропущенных дней...

Если выбирать между правдой и легендой, транслируй легенду.(Anthony Wilsen)
Как то грустно попрощались...
А я вот сегодня понял, что барон Мюнхаузен был прав, чёрт подери, ведь последняя секунда часа это первая секунда следущего, точнее нулевая секунда, и мы её не считаем и так в сутки накапливается 24 "лишние" секунды, а в году накапливается 8784, что в минутах: 146.4, а в часах: 2.44, ну с учётом весокостных годов округлим до 2.4 и из этого следует, что каждые 10лет (условно) надо добавлять 32 декабря... А с учётом пропущенных 200.7 дней... Можно собрать длинный год.
Решено в этом году Новый год на день позже.
кто не хочет может не верить, скептикам не сюда.

@темы: Точка зрения, Чувства, Город, Generation

23:03 

И ведь мы выжили!

Если выбирать между правдой и легендой, транслируй легенду.(Anthony Wilsen)
17:28 

От начала и до конца (Рассказ).

Если выбирать между правдой и легендой, транслируй легенду.(Anthony Wilsen)
Я опять проснулся в этой странной комнате. Яркий свет и мягкие стены, прорезиненный мягкой резиной пол, наверное потолок тоже....
Здесь нет мебели, она не нужна в этом месте, те кто попадают сюда могут спокойно обойтись и без неё, но не я. Хотя, если подумать, мне просто неуютно, а мебель создала бы иллюзию комфорта.
Моя цель это дверь, мне нужно срочно поговорить с врачём, ему надо всё обьяснить, но я никогда не успеваю этого сделать. Стучать в дверь тяжело, она мягкая и похоже звуконепроницаемая, я понимаю это, знаю, но продолжаю долбить кулаками мягкую плоть двери, надо остановиться и отдышаться иначе все мои усилия уйдут прахом.
Сажусь, скорее даже падаю на пол. Смотрю в потолок. Концентрируюсь на дыхании.
Белый потолок, белые стены, белый пол, белая дверь. Кое где на стенах жёлтые пятна, красно-коричневые разводы,капли, на потолке отпечатки рук. Я не первый здесь и не последний.
Меня услышали. На двери открылась заслонка открывающая маленькое квадратное окно с пуленепробиваемым стеклом и решётку микрофона. Я подползаю к двери. Это моё спасение. Хочу говорить, по пока не могу. Они ждут.
Я попал сюда неделю назад, меня поймали на улице когда я пытался пререзать парня в костюме цыплёнка, он рекламировал какой-то фастфуд, но мне было наплевать, просто он казался мне агрессивным.
Я не помню этого, мне это рассказал врач. Хотя он уверен, что я всё помню и сам знаю. Он говорит, что я рассказывал ему всё это и ещё многое другое. Говорит, что мной заинтерисовалась милиция и какой-то психолог имя которого я не помню. Тот психолог утверждает, что у меня редкая форма раздвоения личности связанная с процессом переселения душь. Говорит, я уже умер, давно, а тот человек который живёт во мне ожил, точнее сказать, вселился в меня думая, что я неродившийся младенец.
Наверное он прав. Но не во всём. Я не умер. Жив. Мне кажется я жив, просто теряю контроль сново и сново, а тот, тот самый человек забирает брошенные мной рычаги управления телом и контролирует его, но где в это время я? Доктор говорит, что это остаюсь я. Просто из-за нервного перенапряжения, отключения функции временной памяти и рассеяности внимания я теряю эти куски жизни. Доктор говорит, что я остаюсь очень расчётливым и трезвомыслящим, рассказывая ему свои планы нападений я не упускал не одной детали, все подробности и следователи, которые читали выписки из истории болезни, были поражены, они сказали, что я был бы не уловим если бы не тот "цыплёнок".
-Доктор, я сошёл с ума... Да, да, я знаю это,-они слушают меня пока я говорю.- но более важным мне кажется то, что я опасен, я не могу сформулировать... По моему всё опять начинается с самого начала. Доктор, скажите мне, только честно, что со мной? Это ведь не просто сумасшествие, не просто раздвоение личности, до этого у меня было раздвоение личности, посмотрите в мою карту, историю болезни, там всё написанно. Я обследовался, меня лечили, у меня был личный психолог и я вылечился, в карте написанно, но в любом случае это было нечто другое, просто паранноя смешанная с алкоголем, наркотиками и шизофренией...
- Молодой человек, подождите. Не торопите события. Раздвоение личности бывет разным. Ну как вам сказать, чтобы вы поняли? У вас была лёгкая форма. Она действительно прошла. Но из-за чего-то у вас началось резкое ухудшение. Раздвоение личности перешло в тяжёлую форму. Мы делаем всё что в наших силах. Но нет никаких признаков улучшения. У меня к вам большая прозьбы. Расскажите мне всё, что вы помните. Хотябы за день до того как проснулись у нас в клинике. Пожалуста. Это может помочь.
- Я плохо помню... Но помню тот день, который так и не закончился, у меня уже совсем мало времени, я чувствую что скоро перестану контролировать себя, по этому начну именно с этого дня...
Я проснулся невероятно рано от шума в квартире, я работаю на складе и снимаю двухкомнатную квартирку на окраине, но вы и так это знаете. Шум был похож на цоканье тонких шпилек с маленькими металлическими подковками, их так любят надевать девушки на свидания и романтические вечера, какая-то женщина ходила по моей квартире, хотя я ясно помню что запирал дверь перед сном, а вечером я пришёл один из-за того что несколько дне назад расстался со своей девушкой...
Цоканье прекратилось, но через пару секунд я услышал щелчёк на кухне, этот звук я не мог не узнать, это был щелчёк моей любимой "Зиппо" которая уже много лет служит мне верой и правдой, когда я дома она всегда лежит на столе на кухне рядом с пачкой папирос "Житан" которые я привожу из Франции, у нас их не купишь, акогда надро чем то заменить трубку то курю только их, не выношу сигарет, но я отклонился от темы. Минут пять я лежал в своей кровати пытаясь хоть что-то понять, когда я уже собрался с духом и встал, даже решительно направился к двери, из кухни донесся щелчёк магнитофони и заиграла музыка, я не сразу узнал, но когда узнал, то мне чуть не стало совсем плохо, это была "Имигрантская песня" "Лэд Зеппелин", кроме меня такое старьё почти никто не слушает, тем более женщины, которые даже в лучшие года "Зеппелинов" слушали постольку по скольку....
На середине песни я всё же вышел и пошёл на кухню, но уже не так решительно как собирался.... И, доктор, там никого не было, играл магнитофон, на столе лежала моя "Зиппо" и раскрытая пачка папирос, одна, недокуренная, валялась в пепельнице, но никого не было...
Я так и не уснул. Когда зазвенел будильник я стоял в душе и меня не покидало ощущение что за дверью кто то есть, я даже несколько раз резко отдёргивал шторку, но за ней никого не было.
Я уехал на работу и там не было ничего необычного, всё как всегда, рутина. Вечером я решил зайти в пивной ресторан, что находится рядом с работой, с тех пор как я расстался с девушкой времени стало даже черезчур много.
В баре всё было, как на работе, рутина. Пара кружек пива, сосиски, футбол по телевизору над стойкой, разговор с барменом, но и тот, как всегда, за жизнь.
Дойдя до дома я некоторое время боялся войти, мозг не хотел этого, параноя заполнила всё пространство черепной котобки, но я вошёл и ничего не обнаружил, точнее ничего необычного, всё осталось таким же каким и было, стояло там же где и всегда. Есть не хотелось по этому я сразу пошёл в душь, а после сразу лёг в кровать, но никак не мог уснуть, мне казалось что кто-то смотрит на меня, а когда всё же удавалось заснуть, тут же просыпался от ощущения чьей то руки которая лежит у меня на плуче... Мне так казалось... И ещё, мне казалось что комната наполнилась сигаретным дымом и я уснул....
А проснулся здесь... Доктор... Доктор, подождите, что происходит, не уходите... я вас не вижу... Нет!


@темы: Город, Generation

12:51 

Если выбирать между правдой и легендой, транслируй легенду.(Anthony Wilsen)
Вы знаете, в моём районе поселился маленький ураган. Недавно над нашим городом прошёл большой, наверное странствующий и вместе с ним пришло несколько маленьких, но потом большой ураган улетел, а маленькие кто как, кто то умер без поддержки старшего, кто то стал ветром или даже ветерком и улетел за пределы города или поселился во дворах, а один, самый упрямый, не захотел себе такой участи, наверное он решил тоже стать большим и сильным, просто пока отсидеться на месте.
Конечно, скажете вы, тоже мне новость, в районе на один ветер стало больше, да они разбросанны по всем дворам и у кождого двора свой. но тогда, я скажу вам, что вы совсем ничего не поняли, у нас поселился маленький ураган, не ветер, нет, ни в коем случае ветер, если на то пошло, то ураганчик, но не как не ветер. Ветер ведь он сам по себе не может, хочет но не может, ему нужно питаться силой от чего либо, а точнее от морей и океанов, они конечно в свою очередь тоже питаются силами космоса, но это другая история, а если захотите, то и её можно будет рассказать, и долго находясь в дали от них слабеют и умирают или становятся тёплыми и ленивыми. Ураган же совсем другое дело, я никогда до конца не понимал как же он может сохранять свою силу так долго, да и при этом потом, после своего исчезновения, сново появляться в самых разнообразных местах как будто он и не исчезал вовсе.
Ветры и ураганы они дружат, а если точнее, то просто состоят во внегласном союзе, ураганы подпитывают и разгоняют ветры в обмен на истории, что может поведать каждый ветер, по этим историям ураган орентируется в пространстве, для него ветер тоже самое, что и диспетчер для самолёта, только если диспетчер говорит точно, то ветер надо ещё и расшифровать, по этому маленькие ураганы редко живут долго и превращаются в большие, но уж если превратится...
А в прочем речь идёт не об этом и даже не о тех счастливцах что могут разговаривать с ураганами слушая их истории, истории всех ветров умело сложенные в одну, речь идёт о маленьком урагане, что поселился у нас в районе, который упорно пытается стать большим и сильным и похоже у него удастся это сделать, а умные ветра уже подсказали ему куда лететь, чтобы разогнаться в степи и налететь на какойнибудь городок поменьше, не такой как нашь, а маленький, который точно не сможет противостоять ему и отдаст всё что сможет, ведь ураганы не просто так налетают на города, им нужны свежие души и энергия, причём энергия разносортная, страха, радости, любви, смерти, для этого им нужно летать именно над городами. а те ураганы что не правильно расшифровали послания ветра, они улетают в сторону от городов и там тихо умирают или сами становятся ветром. И если когданибудь обратите внимание на ветер, то приглядитесь к нему, может именно этот ветер был кодато ураганом, он то и сможет рассказать вам истории которые никто никогда не слышал и не услышит, так как только ураганные ветры могут сохранить их надолго, простой ветер быстро забывает прошлое, он акцентирует внимание на настоящем и, конечно же. на прошом, но на недавнем прошлом, том которое случилось вот прям недавно, неделю, может две назад, остальное для такого ветра как в тумане, а ураганы и ветра которые были ураганами они никогда не помнят времени, они не задумываются когда это было, они просто помнят.


@темы: Город, Generation

17:25 

май 2007.

Если выбирать между правдой и легендой, транслируй легенду.(Anthony Wilsen)
Обмен книги на слова, он достаточно условный, если подумать; обы предмета в той или иной степени одухотворены, наполненны смыслом и словами, которые в той или иной мере пытаются спрятать смысл, несмотря на видимое раскрытие последнего; вот и сейчас, сидя здесь и смотря на одуванчики, которые цветут так же, как и тогда, хотя как они могут ещё цвести, они цвели так же даже до моего рождения, ну и. ясное дело, до событий тех... скажу "дней", хотя это не точное определение, ведь не дней, а скорее месяцев, может даже лет, но слова скрывают смысл, это их цель, для этого их и придумали.
Но вернёмся сюда,на это самое место, где холодная металлическая конструкция медленно промораживает меня изнутри, но не "как тогда", а скорее "как всегда". Наверное надо разьяснить разницу, ведь это разные понятия, мне понятные, но для других тёмные и местами страшные, хотя, если разобраться, то страшного ничего нет, по крайней мере для окружающих. Но чтобы понять, стоит отойти от самой конструкции и присесть на траве на некотором расстоянии от места, которое стротели выбрали для постройки этого ( так как мы сидим перед конструкцией, то видим её со стороны) купола, а если совсем точно - детской паутинки. Ну вот. именно в этот момент всё становится простым и понятным, ведь все в детстве сидели на этой самой паутинке и каждый может представить какая она холодная, когда на неё садишься.

Теперь же начинается сложная часть обьяснения, надо (причём срочно) обьяснить как паутинка может холодить "как тогда", а это не просто. Для начала надо вабрать из скудного набора варриантов времени суток "день" и "вечер" и обьяснить, что это было где-то посередине; точнее сказать не получится в силу лексических особенностей тех языков которыми я мог бы оперировать, а прежде всего русского, но пожалуй это не так важно.
И так, представте себя в вагоне метро. если вы никогда в нём не были, то можно просто представить себя в вагоне поезда, трамвая или электрички. Вы несётесь по надземной части паутины метрополитена, где-нибудь в районе "Багратионовской" или "Фили" и грустно смотрите в окно; лучше всего чтобы у вас были какие-нибудь проблемы, не серьёзные, но привлекающие к себе внимание. А за окном, там дождь, не ливень, а именно дождь. с большими выразительными каплями, которые разбиваясь о стекло, становятся потоками, сливаются между собой в струи, через которые смотреть как-то особо тосклива; а по времени сейчас уже не день, но ещё и не вечер, за окном промокшие одуванчики, те что успели стать одуванчиками. не разлетаются от ветра, а робко падают на землю, пролетев не больше двух-трёх сантиметров, те лдуванчика, что ещё не успели распушиться, они закрыли свои жёлтые солнцеобразные цветки и из вагона, окна которого покрыты струями дождя, как будто неизвестные хулиганы забросали окна камнями и теперь они покрылись трещинами, их невозможно разглядеть, хотя очень хочется - хочется чего-то светлого, тёплого, живого.
И вот ты доезжаешь до своей станции, а она неприменно на поверхности, открыта всем ветрам и дождям; а дождь ты даже любишь, и даже ветер- тоже обьект твоей страсти, но сегодня они не радуют. а заставляют так достаточно зарактерно сжаться и нахохлиться, как воробей, сидящий на маленьком выступе в стене, под самой рышей. Ты поворачиваешься назад, смотря на то вагон, из которого ты толькочто вышел, и видишь там за окном Её, ту самую, что давала тебе силы пока ты ехал; она это знала и даже была рада этому, но теперь вы в разных мирах, она последний раз смотрит сквозь струи дождя и мутное стекло на тебя, а ты стоишь под этим дождём, смотришь в стекло, но видишь странное заклинание, не дающее посмотреть сквозь закрытые, и уже отезжазающие двери поезда, ты видишь "ясьтянолсирП еН". И стекло уже не пропустит назад, уже поздно, теперь твой путь отделён от этого вагона и его электрического света, поезд уже пронёсся мимо тебя, скрылся за поворотом, а ветер, погнавшись за ним, покачнул тебя и на секунду превратил дождь в брызги, которые покружив вокруг тебя упали на бетонный пол перрона, та твою одежду и обувь, после этого ты достаёшь пачку сигарет ( не важно какой марки), выуживаешь понравившуюся сигарету, достаёшь из другого кармана зажигалку; обычно ты делаешь это долго, ища сначала сигареты, потом зажигалку, шаришь по всем карманам. а находишь в сумке, но сейчас это происходит моментально - одна рука сразу находит сигареты, другая зажигалку и ты быстро прикуриваешь, а дождь соглашается не тушить твои сигаруты и, идя по перрону, ты замерзаешь не "как всегда"; обычно ведь как замерзаешь? Ясное дело от холода, а сейчас тебе не холодно, тебе зябло и не от погоды, она то как раз такая, какая тебе нравится; а зябко тебе от того, что теперь ты один по пути домой, и что одуванчики закрылись или облетели, дождь не прекратится, а ветер жадно пристал к угольку сигареты и скурит её быстрее, чем ты успеешь зделать третью затяжку. Но теперь ты начинаешь верить, что твой путь в твой личный "Истлан" не прервётся и ты рано или поздно увидишь эту прекрасную местность.
А то место, в котором я сейчас, оно не изменилось, только дерево ссохлось сильнее, а качели, которые стоят впереди перекрасили, но шум листвы остался прежним.

Особое спасибо А. Галицкой за редакцию рукописного варрианта.



@темы: Воспоминания, События, Город, Generation

19:01 

Если выбирать между правдой и легендой, транслируй легенду.(Anthony Wilsen)

Город...



Фото Пиунова Анна Валерьевна 

@темы: Город

15:04 

Матерьял для изучения.Immigrant Song.Led Zeppelin.Live.

Если выбирать между правдой и легендой, транслируй легенду.(Anthony Wilsen)

Autosuggestion

главная